Mi chiamo Chiara, e da che ricordo sono così: una lettrice instancabile, un'appassionata di moda, una donna che cerca bellezza nelle cose che durano.
Milano mi ha formata — le sue strade, le sue vetrine, il suo ritmo frenetico e creativo.
Ma è stata la Francia a rubarmi il cuore. E non me l'ha mai restituito.
Oggi la Francia è casa mia.
La sento mia nei mercati del mattino, nell'aria dei vicoli di provincia, nel profumo di carta e tessuto antico che si respira nei mercatini.
È lì che mi sento davvero me stessa: tra i banconi carichi di storia, con gli occhi aperti e le mani pronte a sfiorare qualcosa di unico.
Perché è questo che faccio, ogni volta che vado per mercati: cerco.
Con pazienza, con curiosità, con quella sensazione fisica che si prova quando trovi il pezzo giusto — e lo sai, lo senti, ancora prima di guardare l'etichetta.
Come scelgo i miei capi
Non compro mai di fretta. Non compro mai per riempire uno spazio.
Ogni capo che entra nella mia selezione ha superato un esame severo — fatto di occhio, di tatto, di esperienza.
Prima di tutto guardo la qualità del tessuto: come cade, come risponde alla luce, se ha ancora vita da dare. Poi osservo le finiture, le cuciture, i dettagli che solo i capi ben fatti sanno avere.
Cerco pezzi che abbiano una storia, ma che siano pronti a iniziarne una nuova.
Capi che non gridano, ma che parlano — a chi sa ascoltare.
La mia ossessione: i materiali naturali
C'è una cosa che non scendo a compromessi: i materiali naturali.
La seta che scivola tra le dita. Il lino che profuma d'estate.
La lana che scalda senza soffocare.
Il cotone che invecchia bene, come le persone che ami da sempre. Questi sono i tessuti che cerco, che riconosco, che scelgo.
I materiali naturali non mentono.
Si vedono, si sentono, si vivono.
Hanno una texture che racconta da dove vengono, chi li ha tessuti, quanta cura è entrata in ogni filo.
E nel vintage, questa qualità è ancora più rara e preziosa — perché un tempo era la norma, non l'eccezione.
Quando trovo un cappotto di pura lana vergine, una blusa di seta anni '70, un abito di lino grezzo con le cuciture a mano — so che ho trovato qualcosa di vero. Qualcosa che vale la pena custodire.
Perché la moda, quella vera, non finisce mai. Si tramanda.
C.